Avalée la vallée - 4

Introduction

Acte 1 : le maire… et la paire

Acte 2 : les rois de la vallée

Acte 3 : Héritage à vendre

Acte 4 : Agiotage

 

"Comment ? Vous n'êtes pas encore allez visiter le Château ? Oh ! Il faut absolument que vous y alliez. Surtout vous, qui êtes architectes, vous n'avez aucune excuse. Vous verrez, les nouveaux propriétaires ont fait un travail re-mar-quable… Je vous assure, ils sont tout simplement for-mi-dables. Je vous y emmène cet après-midi. Et pas de non qui tienne, je viens vous chercher à quatorze heures."

L'espace d'un instant, j'imagine ce que serait notre château, celui des Souches en bas de la Vallée, occupé par un jeune couple distingué aménageant une chambre d'enfant dans une de ses pièces à thème qui ont fait la réputation de ce lupanar de province, mais Madame Chavannes est certainement incapable de s'enthousiasmer de pareille ironie. Elle doit probablement parler du "vrai" château, celui du haut de la Vallée, et cela cache, j'en suis convaincu, je ne sais quelle sottise. N'est-ce pas elle qui nous avait vanté avec force conviction le talent incomparable de ce jeune dentiste de nos amis qui "vient de concevoir sa maison de A à Z, sans architecte". Peu lui importait les dommages que cette subite nouvelle annoncée sans délicatesse avaient pu nous causer, ce charmant ami n'ayant pas une seconde pensé à nous faire part de ce projet, non, il fallait de surcroît que sa maison fusse aussi for-mi-dable. Elle avait été si convaincante que j'en avais été déprimé plusieurs mois durant jusqu'à ce dimanche où je suis allé voir à la dérobée - mon Dieu, quel embarras - l'œuvre de ce jeune maître. Fallait-il en rire ou en pleurer ? En rire certainement car mon orgueil prit ce jour le pas sur mon attachement au bocage. La maison était… grotesque. Informe. Disproportionnée. De façade, il n'y avait point. Seul un grand mur enduit rythmé de deux grandes portes de garage en PVC blanc et d'une porte d'entrée en bois exotique couleur miel laissaient imaginer ici une habitation. Ce bloc de parpaing de deux niveaux était coiffé d'un "toit à la Mansart tout à fait for-mi-dable" lardé de deux lucarnes de modèles différents, métaphore architecturale du regard de Forest Withaker. De ce patchwork je crus reconnaître l'œuvre de cette arme en vente libre qui assassine aussi sûrement le paysage que la construction d'une autoroute en site protégé : le logiciel 3D pour construire sa maison.

 

"Elle fait partie de l'association des amis du Château" me dit Ariane après son départ. "Toute la petite bourgeoisie de la Vallée s'est entichée des nouveaux propriétaires du Château. Il a connu des temps difficiles. Pillé de ses plus beaux objets par des anglais au début des années 80, il a été laissé à l'abandon quelques années avant d'être racheté par un riche éleveur de chevaux. Lui, ne l'intéressaient que les écuries du domaine, aussi ne l'a-t-il pas entretenu, laissant les pièces à l'eau et au vent, stockant du matériel agricole dans les anciennes  salles de réception du rez-de-chaussée. Je crois qu'il a fait faillite et le Château a de nouveau été mis en vente. Des promoteurs immobiliers l'ont racheté avec le projet de le diviser en appartements de luxe. Imagines-tu ce beau bâtiment avec des fenêtres PVC double vitrage et des escaliers de secours en acier galvanisé le long des ailes ? Et bien c'est ainsi qu'ils ont déposé le permis de construire, avec le soutien du gros maire. Mais étonnamment, le permis ne leur a jamais été accordé. Je ne pensais pas que l'architecte des bâtiments de France tiendrait bon. Sa capacité de nuisance a parfois du bon. Alors quand les deux garçons sont devenus propriétaires...

- Les deux garçons ?

- Oui, c'est un couple homosexuel, parisiens du Marais, lui journaliste et lui décorateur. Les promoteurs, pressés de se débarrasser de leur mauvaise opération, leur ont bradé le château. Un de leurs amis du Figaro a fait un article sur eux, sur leur courage de se lancer dans un tel projet. Imagine l'impact de cet article sur des femmes comme Chavannes, Charolles ou Jacques. C'est alors qu'ils sont devenus ce petit couple tout à fait charmant -je t'épargne leurs premiers noms d'oiseaux- qui se saigne aux quatre veines par amour de l'Art. Ils ont monté l'association "les amis du Château" pour récolter des fonds pour les travaux de rénovation, association à laquelle cotise très généreusement un grand nombre de riverains. Leur cercle est devenu plus coté que le Lyons Club ! Trois fois par an ils organisent un pique-nique payant dans le parc. Pour 100 euros par personne, tu es autorisé à venir t'installer sur une couverture pour déguster tes propres victuailles. Ca a beaucoup de succès dans la région. Chacun veut participer à sa manière au renouveau du Château, ne serait-ce qu'en amenant ses amis pour se rendre compte, moyennant contribution, de l'avancement des travaux. Des artisans viennent même travailler gracieusement le week-end. Tant et si bien que beaucoup pense à eux pour détrôner le Golem aux prochaines élections et je…"

Ariane est interrompue par sa grand-mère courant vers nous en tendant de sa main droite haut vers le ciel un journal roulé. Elle manque de trébucher à chaque pas dans la pelouse.

"Mes chéris! Oh mes chéris ! Vous n'allez pas croire ce que je viens de lire dans les petites annonces du Figaro. Le Château de la Vallée est en vente ! Ils n'ont prévenu personne, pas même la présidente de l'association. En vente à cinq fois le prix de leur achat. Cinq fois !"

 

A suivre.

Spleen

 

My Brightest Diamond _ The Good And The Bad Guy (Siamese Sisters)

A cet ami qui ne pouvait pas savoir.

La tache

Mon visage, en vingt exemplaires.

En 10x15, en 9x13 et en 3x3. En noir et blanc et en couleur.

Mes visages, déchirés, pliés ou délavés. Tout ceux que j'ai pu trouver dans l'appartement sont là, étalés sur la table. J'ajoute à ce charnier de papier mon visage officiellement oblitéré sur son support bleu plastifié, comme pour me convaincre qu'il s'agit bien de moi.

Je les reprends en main, les classe en trente secondes par ordre chronologique, puis les jette vigoureusement les uns à la suite des autres en frappant de la main sur la table, à la manière d'un solitaire joueur de belote montant à chaque tour sur son propre atout.

J'aimerais douter, mais un petit pincement à l'estomac m'en empêche. Mon corps se refuse à nier l'évidence, lui. Elle est bien apparue au fil des années, la tache. "Non tu ne l'as pas toujours eue !" me crie silencieusement mon estomac. "Non mais regarde bien. Non seulement tu ne l'as pas toujours eue, mais en plus elle grandit !"

J'abandonne mon égotiste jeu de carte pour me ruer à nouveau devant le miroir de la salle de bain. Je n'avais pas regardé ma peau d'aussi près depuis mon adolescence. Elle est encore plus brune que sur les photographies, la tache. Elle est en relief et ses bords sont irréguliers. "C'est mauvais signe" dit l'estomac. "Mais cela ne veut encore rien dire !" dis-je. "Non, rien dire !" Je réponds aux protestations de mon estomac par un cachet. Je dois bien avoir une loupe quelque part… oui, dans mon vieil album de timbres. Regarde, dis-je à ma main droite pour l'empêcher de trembler, tu vois bien que ce n'est rien. Mon cœur se joint à la manifestation des organes sécessionnistes, BomBom BomBom BomBom, de plus en plus rapidement.

 

"Ce n'est rien." conclut le dermatologue. "Avez-vous un Marcada dans votre famille? "

- Non, pas que je sache, mais mon grand-père était orphelin.

- Excusez-moi de vous demander cela, mais c'est une maladie de peau bénigne très rare qui ne touche que les hommes Marcadas ou d'origine Marcadienne."

Vous voyez bien que ce n'était rien, dis-je intérieurement à mon estomac, ma main et mon cœur. Ce n'était qu'une trace.

Le Veilleur

Mon père enrageait systématiquement de voir à quel point il était naturel, dans les films et séries américaines, de glisser un billet dans la main du barman, du portier, de quiconque, pour obtenir un renseignement. Il était ainsi incapable de les regarder plus d'une demi-heure. Il se levait impétueusement pour aller se réfugier dans la pièce d'à côté afin d'écouter à la radio le Yves Calvi de l'époque. Seul, assis sur une chaise sous la lumière électrique jaunie, on aurait dit le veilleur de nuit d'un hôtel respectable déserté par tous ses clients.

Je ne le comprenais pas. Tout cela n'avait pas vraiment d'importance pour moi, et c'était bien faire beaucoup de bruit pour rien que d'éclater ainsi de colère. "Ha ! Je vous laisse devant votre film !" clamait-il en nous quittant, comme si la télévision reflétait un état d'esprit qui n'était plus sien, mais nôtre. Pour ma part, je me réjouissais secrètement de ce théâtral instant de fureur: il libérait la meilleure place devant l'écran.

Je peine à imaginer dans quel état l'aurait mis la scène d'un dealer en salle d'interrogatoire, négociant avec la police sa remise en liberté contre un nom plus gros que lui, le "qu'est-ce que vous me donnez en échange?", leitmotiv des séries policières du moment.

Hier, j'ai repensé à cette chaise maintenant inoccupée, lorsque cet enfant a répliqué à sa mère qui le priait d'aller chercher du pain: "Si tu me paies des bonbons !"

Nausée

 

Allez lire ça !

Rorschach l cohchsraR

"1- La première fois ? C'était hier matin. Je me suis réveillé normalement, vers huit heures, après une nuit sans rêves. J'ai failli tomber en descendant l'échelle de la mezzanine. Je boitais.

Je me suis regardé dans le miroir. J'ai remarqué comme une sorte d'hématome au dessus de l'œil. Vous voyez, là. La partie droite de mon visage était déformée. Dissymétrique. Comme battue. J'ai eu peur.

Ma compagne a préparé le petit déjeuner comme tous les matins... elle n'a pas remarqué. J'ai renversé d'un coup violent le pot de confiture sur le journal du jour. Je ne suis pourtant pas gauche. Enfin, je ne l'étais pas. C'est là que j'ai vraiment commencé à m'inquiéter.

J'ai plié le journal en deux, tenté d'éponger avec où ça coulait. J'ai appuyé fortement. Puis ouvert. Les taches rouges sang n'étaient pas symétriques de part et d'autre du pli. Moitié papillon à gauche, moitié tête de mort à droite. Oui. Elle, elle me soutenait que la tache était parfaitement symétrique.

Personne ne voit plus le monde comme il est réellement. Rien à faire. ça ne s'arrêterait pas.

Je vous le dis : la symétrie est morte.

 

2- Bien. Nous allons arrêter là l'entretien. Je voudrais reprendre l'avis de mon collègue sur votre affaire. Fin de l'enregistrement 12H01. Clic!"

Le médecin note : "ment depuis le début, avec calme."

______________________________________________________

 

2 - Note du médecin

Clic! "Bien. Début de l'enregistrement 11H20. Je voudrais reprendre l'entretien depuis la fin. Nous allons arrêter avec mon collègue un avis sur votre affaire. Calme-ment.

 

1- C'était hier matin. Elle a préparé le petit déjeuner. Comme tous les jours. Elle a renversé la confiture avec le journal du matin. Battue? Oui. La première fois. Où ? à gauche, à droite… Je ne suis pourtant pas violent. Enfin, je ne l'étais pas.

Pas de pot. Elle boitait. La partie droite de son visage était déformée. Dissymétrique. J'ai remarqué comme une sorte d'hématome au dessus de l'œil gauche. Ouvert… ça coulait… deux taches rouges sang sur le journal plié. J'ai tenté de les éponger. Rien à faire, ça ne s'arrêterait pas. Comme j'ai eu peur j'ai appuyé fortement. Vous voyez, là, le pli du cou, de part et d'autre... personne n'a remarqué.

 

Je me suis réveillé normalement, vers huit heures, après une nuit de rêves de têtes de mort qui me soutenaient que la tâche était parfaitement irrégulière. J'ai failli tomber en descendant l'échelle de la mezzanine. Je me suis regardé dans le miroir. Ce n'était plus mon reflet. C'est là que j'ai commencé à m'inquiéter.

Ma compagne. Mon papillon. Ma moitié.

Je ne vois réellement plus le monde comme il est.

Je vous le dis : ma moitié est morte."

Se mettre en quatre

Je suis convié par l'auteur du blog du moins jeune européen, Alex, à répondre à un petit questionnaire littéraire. Voici mes réponses. Je pense qu'il sera aisé de se faire une idée de ma culture littéraire par la lecture en négatif de ce questionnaire, en notant l'absence plus que la présence de certains écrivains. C'est le jeu. C'est anonyme, alors j'ai un peu moins honte.

Les 4 livres de mon enfance :

Le Grand Meaulnes d'Alain-Fournier

Mon bel oranger de José Mauro de Vasconcelos

Le blé en herbe de Colette

Le grand secret de Barjavel

Les 4 écrivains que je lirai et relirai encore :

Georges Bernanos

Nicolás Gómez Dávila

Norman Spinrad

Robert A. Heinlein

Les 4 auteurs que je ne lirai probablement plus jamais :

Bret Easton Ellis

Maurice G. Dantec

Michel Houellebecq

Chuck Palahniuk

Les 4 premiers livres de ma liste à lire :

La Horde du Contrevent d'Alain Damasio

Pays perdu de Pierre Jourde

Mort à Crédit de Céline

Le Frère-de-la-Côte de Joseph Conrad

Les 4 livres que j'emporterais sur une île déserte :

L'histoire de l'Art de Ernst Gombrich pour regretter

Voyage au bout de la nuit de Céline pour ne rien regretter

La Bible pour espérer

Les villes invisibles d'Italo Calvino pour édifier

Les derniers mots d'un de mes livres préférés :

L'enfer des vivants n'est pas chose à venir; s'il y en a un, c'est celui qui est déjà là, l'enfer que nous habitons tous les jours, que nous formons d'être ensemble. Il y a deux façons de ne pas en souffrir. La première réussit aisément à la plupart : accepter l'enfer, en devenir une part au point de ne plus le voir. La seconde est risquée et elle demande une attention, un apprentissage continuels : chercher et savoir reconnaître qui et quoi, au milieu de l'enfer, n'est pas l'enfer, et le faire durer, et lui faire de la place.

Les villes invisibles d'Italo Calvino.

Les 4 lecteurs dont j'aimerais connaître les 4 :

Fleur, Voiker, Profdisaster, Ada.

Start

 

Une petite ligne droite qui marque un grand tournant.

Mes autres

Le croquis est presque achevé. Il représente un arbre stylisé sans feuilles, vu en axonométrie, sectionné en son milieu par un plan horizontal. Je poche en noir les surfaces d'intersections entre l'arbre et le plan. Cela donne un ensemble de petits cercles noirs de diamètres identiques - hormis celui du tronc central, quatre à cinq fois plus étendus que les autres - aléatoirement espacés les uns des autres. Je relie les cercles noirs entre eux par de fines lignes droites.

Près du grand cercle central, j'écris le mot suivant : Souche.

A côté d'un cercle proche de la Souche j'écris : Moi. Le long de la branche d'arbre passant par ce rond j'inscris : ma Vie. A la jonction de ma branche et du tronc : l'Accident.

Sur un autre cercle : Un Frère. Le long de la branche de ce cercle : sa Vie.

Au pied de l'arbre : Arbre Phylogénétique.

Sur le plan de coupe horizontal : Réseau.

Enfin, je note en bas à droite de la page, en guise de légende : Le Réseau est immatériel, omniscient et omniprésent. Le réseau est Unique. Conclusion : Lui seul permet une communication transversale entre les branches séparées.

 

J'ai profité de ce jour férié pour entamer, non sans peine, la lecture du journal que je tiens depuis l'âge de huit ans. C'est la première fois que je m'y plonge. Je pense que dès le début j'étais conscient de l'écrire pour quelqu'un d'autre. Pour toi.

Je m'étonne de lire ces lignes, écrites à l'âge de huit ans : "Le docteur a dit aujourd'hui à ma maman que je ne pourrai plus jamais marcher. Je suis triste parce qu'elle a pleuré".

Ou celles-ci, à dix ans : "Je suis né à l'âge de huit ans. J'ai très peu de souvenirs d'avant ma naissance. On ne se souvient bien que des choses désagréables et je crois que j'étais plutôt heureux, avant."

Ou encore, à douze ans : "Comme la plupart d'entre nous, je suis né à l'hôpital. Plus exactement, j'ai pris conscience à l'hôpital, mais je suis né juste après avoir été renversé par la voiture du père Martin, devant la caserne des pompiers. J'aurais traversé la rue sans regarder. Cela m'étonne de nous, mais un prêtre ne peut pas mentir!"

Et enfin, à treize ans : "J'ai bien réfléchi et j'en suis sûr maintenant : j'ai plein d'autres frères. Mes frères et moi sommes les enfants de la Fatalité."

 

Aujourd'hui, sur une page de ce même journal, je viens de dessiner le croquis de l'Arbre et du Réseau.

 

Comment t'expliquer ? J'ai toujours eu la certitude d'avoir été renversé par la voiture à ta place. La certitude que tu me dois de pouvoir marcher aujourd'hui. Qui donc serait à l'origine de cette cruelle farce ? Combien sommes-nous ? Combien sont nés avant moi à qui je dois nous devons l'économie d'un bras cassé, d'une brûlure au troisième degré, d'une septicémie ou de je ne sais quoi ? Combien sont nés après moi pour t'épargner encore la souffrance ?

 

Aujourd'hui, je viens de dessiner le croquis de l'Arbre et du Réseau, et je viens de comprendre que le Réseau est La solution pour communiquer entre des branches séparées, entre une branche et sa souche.

C'est lui qui me permet de faire intrusion sur ta page Web, mon Frère de Souche, pour enfin te dire ceci :

"Je te hais !"

La bande originale de ta Vie

As-tu entendu parler de la dernière découverte du professeur Hadeaube ? Non ? Ecoute, c'est formidable. Tu sais que toutes les cellules de notre corps enregistrent l'ensemble de notre histoire personnelle, un peu comme des puces électroniques. Non ? Crois-moi ! On appelle cela la mémoire fractale des cellules. Et bien le professeur Hadeaube vient de mettre au point un procédé permettant d'obtenir une image numérique de cette information. Une tomographie de largeur variable en fonction de l'âge.

Imagine. La photographie de ta vie. En 16 millions de couleurs.

Et ce n'est pas tout. Un logiciel permet de convertir cette image spectrale en musique. Une piste audio par hémisphère de ton cerveau.

Imagine. La musique de ta vie. En stéréo.

Te rends-tu compte ? Il est aujourd'hui possible de voir et d'écouter le code de ce que l'on a vécu. Il est aujourd'hui possible de diagnostiquer tous les accidents émotionnels sans faire appel aux souvenirs. Il est aujourd'hui possible de corriger le code de sa vie qui servira de base à la confection d'un clone.

Imagine. La perfection de ta vie. Un clone symphonique.

 

Ce matin, j'ai fait une image numérique de ton histoire à partir d'un de tes cheveux abandonné sur ma chemise. A l'aide de ma tablette graphique, je me suis mis à corriger les imperfections, les bruits de fond, les claquements, les lourds silences, les parasites. Je gomme. J'écoute. J'efface. Je vérifie. Je lisse. Avec mon stylet, je réécris ta vie en dessinant. Là, cette énorme tâche rouge vers tes huit ans. Effacée ! Tu te trouves trop rationnelle ? J'ajuste le niveau sonore du canal gauche. L'ensemble est trop chaotique ? J'applique le filtre "normalisation".

Voilà, c'est fini. Après deux heures de travail, j'ai restauré la musique de ta vie. J'ai mis les écouteurs pour me repasser cette toute nouvelle version corrigée.  Je ne saurais te dire si, comme tu sembles le penser, elle était plus réussie que l'originale… je me suis endormi.

Intransigeance…

… et conséquences

Absence

Au fond, c'est toujours la même histoire.

Je pars une semaine là où les jours se confondent avec les nuits, les petits déjeuner se prennent au dîner et les rêves ne deviennent jamais réalité.

L'espoir fait dépérir.

Avalée la vallée – 3

Introduction

Acte 1 : le maire… et la paire

Acte 2 : les rois de la vallée

Acte 3 : Héritage à vendre

 

" Tu n'avais pas un tableau ici ? lui demande la grand-mère d'Ariane.

- Oui, mon grand père. Mais j'ai vendu tous les tableaux de famille le mois dernier pour financer les travaux de toiture." Elle me regarde "C'est Madame Jacques qui les a achetés", et, à nouveau, avec la précision d'un métronome, éclate de rire. D'un rire fort, franc et sec qui, dans ce manoir inconnu, dans cette pièce figée dans un autre espace temps, me glace d'effroi. Je me demande si elle rit d'avantage à l'idée d'avoir vendu sa famille ou à celle de Madame Jacques s'en achetant une.

Il faut que je trouve un moyen de prendre congé, car je sens que je ne pourrais pas tenir dix rires de plus.

Notre hôtesse, Madame de Charolles, me fait penser à un squelette qu'on aurait vêtu d'une peau préalablement séchée au soleil. Une peau brunie, tachée, mais surtout mal ajustée. Une taille trop grande, je le déduis aux plis dans le cou et sur les coudes. Je peine à imaginer les dégâts que peuvent causer à l'intérieur de ce corps tout sec ses hilares soubresauts. Elle continue pendant trois rires la visite de son salon de réception avant de lancer un "Redescendons maintenant !"

Pourquoi s'étonner que la momie qui hante le magnifique manoir de la Vallée vive toute l'année dans le sous-sol faiblement éclairé par des soupiraux ?

 

Je descends en hâte le perron, pressé de ressentir l'effet apaisant des graviers sous mes pas, heureux de quitter cette sombre demeure, aux prix de vils prétextes.

Aujourd'hui Madame de Charolles n'a plus de propriétés à vendre. Hier, Ginette Lesage, agricultrice à la retraite, me proposait cinq terrains. Le sixième, elle le vendait à son petit-fils. Vendait ? Oui mais bien parce qu'elle ne pouvait pas faire autrement. Comprenez : une marnière et son risque d'effondrement le rendait invendable à quelqu'un d'autre.

Hier, comme aujourd'hui, même malaise et étrange sentiment de culpabilité face à ceux qui ont hérité de tout.

 

"Ha! C'est l' p'risien !"

Je lève les yeux et voit deux gamins qui s'enfuient, en riant.

Parisien, ici aussi.

Je n'avais pas passé un an à Paris pour faire mes études que, déjà, mes oncles et tantes m'appelaient le Parisien. Ils arboraient ce petit sourire que je déteste tant, celui des enfants qui jettent "intello !" au visage de plus fin qu'eux. Parisien ! L'incantation destinée à me maintenir à l'écart de je ne sais quel cercle.

Parisien je serai dorénavant, même si je demeure ici jusqu'à ma mort. 

 

A suivre.

Avalée la vallée – 2

Introduction

Acte 1 : le maire… et la paire

Acte 2 : les rois de la vallée

 

Nous déplions la carte IGN sur le capot encore chaud de la voiture, la maintenant comme nous pouvons malgré la forte brise. Je prends mon feutre rouge et marque d'une épaisse croix les terrains du Golem, complétant une nouvelle fois notre carte aux trésors à jamais perdus.

Que nous avait-on dit déjà ? "Un bon plan ! Allez voir le maire, ça ne coûte rien !". Nous avions appris ce jour-là que le Golem en était à son cinquième mandat bien que jamais il ne fut en tête de liste. Le hasard des désistements paraît-il. Qu'il a acheté les terrains de la vallée à la veuve du vieux P, depuis peu décédé, au prix de piètres terres cultivables, bien entendu. Il les divise aujourd'hui en lots afin de les revendre au prix fort de terrains à bâtir. A notre interrogation sur le soudain passage de ces parcelles d'une zone "agricole" à "constructible", on nous répond d'un air las que c'est le maire lui-même qui soumet à la DDE le plan de développement urbain de la commune.

"Ca ne coûte rien". Si seulement j'en étais convaincu. Mais je ne peux m'ôter de la tête la certitude que nous avons payé quelque chose, tout à l'heure, sur ce chemin de terre.

Même si je n'arrive pas encore à définir quoi. 

 

Une pétarade sur la route derrière moi me tire de mes pensées. Je me retourne juste à temps pour apercevoir un petit ange blond d'une dizaine d'années, les yeux pétillants, le pantalon tâché aux genoux, chevauchant fièrement un vélo rouillé, bandana noué au guidon, carte à jouer claquant sur les rayons. Elle passe sans même nous jeter un regard. Perdue au crépuscule sur cette déserte route de campagne, elle semble s'être échappée d'un film fantastique. Je m'attends à entendre la comptine de circonstance.

"Tu as vu cette petite fille ? Tu la connais ?

- Oui, c'est une petite de la famille Souches. Tu sais, les voyous du Château.

- La petite Souches… oui, je me souviens. Je l'ai vue un matin traverser le jardin de tes parents. Elle était avec un de ses frères, à peine plus âgé qu'elle. Il poussait une brouette remplie de votre bois de chauffage. Que faites-vous?  leur avais-je demandé et le garçon m'avait répondu le plus simplement du monde : Je prends du bois. Papa m'a dit de venir me servir."

 

Les enfants Souches sont tous beaux. Très beaux. Ils se gâtent simplement à l'adolescence. A se demander quel horrible mal peut, après une si longue incubation, ainsi dégrader les dents, ternir la peau, déformer la silhouette, assombrir le regard. Je ne connais rien de semblable. Pas même la métamorphose des fillettes versaillaises tout de bleu vêtues, qui rentrant dans un monospace marqué du sceau triangulaire "bébé à bord" en ressortent une vingtaine d'années plus tard, la même robe miraculeusement ajustée mais le visage prématurément vieilli, creusé, rongé par les naissances à répétition, l'ennui et l'abnégation.

Non, la mutation des enfants Souches est presque surnaturelle.

 

Le "château" occupé par la famille est une imposante demeure en pierre assez joliment dessinée de la fin du XVIIIème siècle. Le Conseil Régional a généreusement pris le relais dans le paiement des loyers de la famille - au grand désespoir des propriétaires qui espéraient bien récupérer leur maison - pensant vraisemblablement que le cantonnement des Souches à la campagne était préférable à leur dissémination dans une cité HLM. Du moins est-ce une des raisons avancées…

On dit que le père a des "filles" à Rouen, en plus des deux femmes qui vivent sous son toit. De cela je ne jurerais pas. Mais il est certain que le Château est ouvert quelques soirs par mois, ces soirs où l'ampoule située à droite de l'escalier en pierre de l'entrée reste allumée toute la nuit, dérisoire phare des âmes perdues.

 

A suivre.

Avalée la vallée - 1

Introduction

Acte 1 : le maire… et la paire

 

Il nous précède de quelques pas sur un charmant chemin de terre se déroulant entre ces pommiers qui ressemblent si étrangement à des sarments de vigne géants. Quelques vaches dans leurs habits contrastés  noir et blanc nous suivent du regard. Nous nous réjouissons que leur propriétaire n'ait pas cédé à la mode de la Charolaise. 

"Alors bien évidemment, après la signature, je ferai venir l'électricité, l'eau et la route." Paysage bucolique, ton heure est comptée ! Puis, d'un air entendu "et on s'arrangera pour les autorisations de fosse septique." Il peut tout, ce gros bonhomme.

"J'ai déjà vendu ces deux terrains. Là, à un jeune couple." Il nous montre du doigt un modeste pavillon, modèle "emprunt sur vingt ans pour couple de smicarts" (les constructeurs vendent le parpaing à prix d'or). Devant la porte d'entrée, un tracteur en plastique rouge couché sur le flanc dans un lit de mauvaises herbes nous arrache malgré tout un sourire.

"Oui, je leur ai déjà dit d'entretenir leur jardin, vraiment, ces…  Euh… Bon… et celui là. Ce sont des gens bien, vous voyez, c'est parfaitement entretenu."

Non, nous ne voyons rien. Un rien qui se compose d'un gros parallélépipède enduit crème surmonté d'un chapeau de tuiles rouges, le tout installé sur un sol d'asphalte noir couvrant presque toute la parcelle. Oui, d'asphalte. L'utilitaire Peugeot blanc qui repose sur ce tapis noir nous indique clairement que le propriétaire de ce pavillon est du métier, comme on dit.

Entretenu ! Nous comprenons d'un coup que le gros bonhomme qui se tient devant nous, là, n'aime pas la vie.

 

Ces deux maisons dominent un des plus beaux paysages du canton qu'elles ne laissent admirer que depuis la cuisine ou la salle de bain.. … trop beau pour elles, elles ont préféré lui tourner le dos.

Vus depuis la vallée, on les sent menaçants, les deux pavillons. Ils attendent sur la crête, tels les guetteurs d'une tribu indienne, prêts à dévaler la pente pour venir tout détruire, laissant derrière eux de longilignes plaies qui seront cautérisées, n'en doutons pas, à l'asphalte bouillant.

 

As-tu remarqué comme le paysage semble se refléter sur sa peau ? aimerais-je demander à Ariane. Comme son visage luisant de sueur lui donne l'aspect froid d'un androïde en acier. Un acier qui commencerait à se déformer sous l'effet de la chaleur. De profil, l'androïde semble de surcroît prêt à accoucher de je ne sais quelle machine diabolique.

Il continue à parler. Fait de grands gestes ridicules. Lève les bras trop haut, mouline, enserre, brasse. Le système central du robot est sans aucun doute défaillant. Il s'arrête brusquement. C'est le moment.

- Je le vend tant ! C'est une très bonne affaire, vous savez.

Je lui réponds d'une voix que j'aurais aimée plus ferme.

- Nous sommes intéressés par la moitié de la parcelle seulement.

- Oui, c'est bien cela. La moitié. C'est le prix !"

Je pense à une blague, mais l'androïde enceinte n'est pas du genre à plaisanter.

– C'est trop cher pour nous… le prix de départ est bien trop élevé. Plus ferme la voix me dis-je.

- Ha… oui, je comprends… vous êtes jeunes… vous débutez dans la vie… je peux faire un effort… allez… je baisse le prix à tant pour vous arranger. En contrepartie, on signe chez le notaire à la moitié du prix que je demande et vous me donnez le reste de la somme en liquide."

Pas un androïde. Non, je me trompe. Un Golem. Un Golem qui ne serait plus d'argile mais de graisse. Un Golem qui ne s'animerait plus avec des textes bibliques mais avec des billets de banque.

Un Golem des temps modernes.

 

A suivre…

C'est l'Eure !

Il faut que je vous raconte. Tout. Cela prendra du temps, probablement. Combien de notes vais-je y consacrer ? Dix, quinze, plus ? Nous verrons bien. La note d'aujourd'hui ne sera qu'une introduction, une entrée en matière, dans cette matière visqueuse et puante qui envahit ma province d'adoption, la Normandie. Plus précisément la Haute Normandie. Haute ! Vous découvrirez au fil de mes notes que ce nom ne manque pas de sel.

Je suis bien trop tendu pour débuter aujourd'hui ce nouveau cycle. Vous savez, si vous me suivez régulièrement, que demain est un jour important. Lorsque l'on est comme je suis, l'idée même d'un enjeu, aussi dérisoire soit-il, suffit à paralyser toute tentative d'organisation des idées. Mon cerveau s'épuise à calculer toutes les probabilités, et si jamais, et si, et si et si et si etsietsietsietsi. Il s'emballe dans ses confusions jusqu'à la surchauffe qui gagne rapidement le front. Fatal Error ! Il cesse brusquement de fonctionner sur cet ignoble mensonge en blanc sur fond bleu "It doesn't matter !"

J'ai de la fièvre, la gorge et l'estomac me manifestent ostensiblement leurs présences. Quand commencerai-je ce cycle ? Avant tout, j'ouvre une nouvelle catégorie pour y glisser la présente introduction : elle se rappellera à moi à chacun de mes passages sur cette page. Dis-leur ! Raconte l'Eure !

Mais quoi ? Est-ce vraiment si important que cela ? A quoi bon ? N'est-ce pas partout pareil ? Les maires des villages de province ne se ressemblent-ils pas tous ? N'y a-t-il pas dans chaque ville LA famille de crapules qui bénéficie de complaisances ? L'urbanisme n'est-il pas toujours le résultat de connivences habilement déguisées ? Tu ne nous apprends rien que nous ne sachions déjà ! C'est pire ailleurs ! Moi j'ai une meilleure histoire ! Bah, c'est rien à côté de la mienne !

Non, vous m'avez mal compris. C'est bien parce que c'est tout sauf extraordinaire, c'est bien parce que c'est banal que je dois le raconter. Vous réalisez ? B.A.N.A.L. ! Raconter, histoire de conjurer le sort. Peut-être…

Voyage en Oxymore

Les jours précédant le jour où tout va peut-être changer sont angoissants. Vous voudriez savoir et redoutez en même temps de savoir. Plus rien n'a de saveur mais vous voulez profiter à fond de ces saveurs. Avant que plus rien n'ait de goût, ou que vous n'ayez plus le temps de goûter. Mardi, vous saurez si votre vie va changer, ou non. Vous évacuez de votre tête l'idée que l'échec a parfois du bon. C'est vrai, aviez-vous déjà autant lu qu'en cette année 2006 ?

 

Est-ce Noël et la Saint Sylvestre qui vous ont rendus si mélancolique ? Cette impression de solitude alors même que vous êtes entouré de vos proches, si lointains. Non. C'est autre chose. Le malaise de n'être pas allé vous recueillir sur la tombe de votre père, à seulement cinq minutes en voiture de là où vous dormiez ? Peut-être. Mais vous souhaitiez vous recueillir face au monolithe sombre et mystérieux de 2001 l'Odyssée de l'espace, droit planté dans une verte prairie. Vous n'avez le droit qu'à une tombe en marbre vaguement standardisée posée sur un lit de gravillon. Et cette plaque en cuivre sur le côté de l'ouvrage qui vous crache au visage le nom de son fabricant. Vous avez un peu honte d'en vouloir à ceux qui ont décidé pour vous quand vous n'en étiez pas capable. Mais les autres. Etaient-ils obligés de rivaliser dans la surenchère d'objets de mauvais goût. Ce livre ouvert en marbre, par exemple, sur lequel est gravé ce minable poème. Tout cela est tellement faux, tellement laid. Ils pensaient rendre hommage, vous n'y voyez qu'un affront. Vous essayez aussi de vous convaincre que les tours que vous voyez un peu plus loin ont été érigées dans un désir d'élévation, et non dans un besoin d'entassement. Rien n'y fait.

Vous pensez un instant à l'analyse politique des vacances qui vous a été assenée par votre neveu, qui a plus l'âge d'être votre frère : "Ce politicard, l'est pas assez chacal, il va s'faire bouffer !" Comment le sang de l'homme qui repose là peut-il couler dans ces veines !

Vous avez l'impression d'être mort et de vivre un rêve éveillé. Dans un pays où s'opposent le parti de la  Révolution Conservatrice et celui du Progrès dans la Stabilité, où les plus grands marchands de rêves sont ceux qui crient "réveillez-vous !" Dans un pays où les architectes dessinent des monuments à "dimension humaine", un pays où chacun est un héros, et les agresseurs des victimes. Et ce n'est sûrement pas un hasard si le repas de Noël, pris dans la maison si étrange et familière de votre enfance, fut cette année aigre-doux.

Oui, vous en êtes sûr maintenant. Vous êtes au pays des rêves éveillés, vous savez, celui que l'on nomme Oxymore.

Point de vue

Commande: pl

POLYLIGN

Spécifiez le point de départ:

La largeur courante est de 0.0000.

Spécifiez le point suivant ou [Arc/Clore/Demi-larg/LOngueur/annUler/LArgeur]:

 

Commande: ff

DECALER

Paramètres courants: Effacer source=Non  Calque=Source  OFFSETGAPTYPE=0

Spécifiez la distance de décalage ou [Par/Effacer/Calque] <Par>: 4

Sélectionnez l'objet à décaler ou [Quitter/Annuler] <Quitter>:

Spécifiez un point sur le côté à décaler ou [Quitter/Multiple/annUler]

<Quitter>:

 

Commande: e

EFFACER

Choix des objets: 1 trouvé(s)

Impossible d'effacer l'objet.

 

Commande: e

EFFACER

Choix des objets: 1 trouvé(s)

Impossible d'effacer l'objet.

 

Je n'arrive pas à effacer ce point en plein milieu de mon plan d'exécution. C'est la première fois que cela m'arrive. Pourtant, tout à l'air normal, les calques sont déverrouillés, le fichier ne comporte pas de références externes. Toutefois, je n'arrive pas à effacer ce maudit point. A croire qu'il ne veut pas être effacé.

Je sais qu'il n'apparaîtra pas à l'impression, pourtant cela me met hors de moi. Si on ne peut plus avoir la maîtrise de ses propres dessins, où allons-nous ?

J'effectue un zoom avec la molette de la souris sur le point litigieux. Nouvelle tentative d'effacement, nouveau message d'erreur. Il n'y a rien à faire. Tiens, à y regarder de plus près, ce point a plutôt l'air d'une surface. Un carré ? Je zoome à nouveau, il est bien certain que je ne me trompe pas. Encore et encore. Un carré, puis un autre, des carrés imbriqués les uns dans les autres.

Incroyable ! Mon jour de chance ! Imaginez-vous !

Je viens de trouver un point de départ.

J'ai du mal à contenir mon excitation. Je place le curseur au centre des carrés, puis recommence à zoomer. Ils s'animent avec le mouvement de mon index sur la molette centrale de la souris et forment ce qui semble être un vortex. A chaque carré disparaissant en dehors des limites de l'écran en apparaît un autre, au centre. Le voyage immobile dure depuis deux minutes déjà - mon doigt commence à me faire mal - quand je passe le tout dernier carré.

Et j'ai là, sous les yeux, une étendue infinie de dessins, régulièrement disposés les uns à côtés des autres. J'ai du mal à le croire. Ce sont les plans des grands Maîtres. Ils y sont tous. Depuis l'antiquité à hier. J'ai envie de pleurer.

Je suis arrivé à Point Nommé, les archives du point de départ, le point de chute des architectes en mal d'inspiration. Je réalise à l'instant que je possède un plan - Le Plan - qui contient tous les autres.

Vais-je passer ma vie à les étudier, tous, ou est-il préférable de les oublier pour parvenir à créer sans complexes ?

Cette question aurait pu être d'importance si je ne venais de me réveiller, avec cette étrange phrase en tête : "Si on ne peut plus avoir la maîtrise de ses propres desseins, où allons-nous ?"