Mousse pâtissière

Je me débats dans la chantilly. Une chantilly goût sel. Une chantilly qui essaie de pénétrer par tous les orifices de mon corps. Une chantilly qui veut être mangée de force. Elle se glisse jusqu’au fond de ma gorge. Elle crépite dans mon oreille droite. Elle chatouille ma narine gauche. Une chantilly en train d'être fouettée par je ne sais quel puissant pâtissier. Il la monte à deux mètres pour l'abattre en une seconde en un vacarme assourdissant. Moi avec, la plupart du temps. Moi roulé. Moi pétri. Moi malaxé. Moi essayant de distinguer le haut du bas.
Pause du géant fouettard. Alors j'entame un crawl et j'avance d'un mètre dans la douce et légère mousse pour reculer de deux dès qu'il s'y remet, le géant. La barre de chantilly est infranchissable aujourd'hui sans mes palmes. Ainsi, au bout d'une demi-heure, il m'expulse comme un vulgaire grumeau, le pâtissier. Moi tout chancelant. Moi tout tremblant. Moi lessivé. La tête me tourne comme après trois bières dans un bar surchauffé un soir de concert rock. Mon cœur se la joue Alien et veut absolument sortir de ma poitrine.
Moi lessivé. Moi lavé pour une bonne journée d'un tas de pensées désagréables.
Aujourd'hui, au menu, c'était "mousse de mer fouettée sur son lit de sable".