Monde inverti

A13 - Porte Maillot: 1H00

Malgré sa brièveté, la fin du trajet s'annonce pénible. Il fait nuit. Il pleut. Les yeux lumineux des autres cherchent par tous leurs reflets à endommager ma rétine. Ma main droite fait taire les interférences qui me déchirent le tympan, puis ajuste la température de mon habitacle. J'ai choisi une nouvelle fois d'emprunter l'autoroute et de devenir machine.

Quelques soixante kilomètres plus tard, je passe sous un nouveau panneau de pixels :

A13 - Porte Maillot: 1H30

Le temps va à rebours. Je remonte le temps. Bientôt, je vais me retrouver avant d'être parti. Non, c'est impossible. Il se dilate. Non, ce sont les distances qui s'allongent.

"Les derniers kilomètres sont toujours les plus longs mon chéri" me disait ma mère lorsque, enfant, je trépignais d'impatience sur la banquette arrière du véhicule familial. Peut-être avait-elle raison finalement. Les kilomètres sont relatifs.

Alors je ralentis. C'est la seule chose qu'il me parait raisonnable de faire pour retrouver la bonne marche du temps et de l'espace.

Soudain, le noir se colore. J'entre dans une atmosphère rouge ponctuée d'orange. Mon pied droit se tend jusqu'à ce que j'arrête d'avancer.

Arrêt total.

Et à nouveau cette phrase qui résonne dans ma tête :

"Vous n'êtes pas dans un embouteillage, vous êtes l'embouteillage".