Avalée la vallée – 3

Introduction

Acte 1 : le maire… et la paire

Acte 2 : les rois de la vallée

Acte 3 : Héritage à vendre

 

" Tu n'avais pas un tableau ici ? lui demande la grand-mère d'Ariane.

- Oui, mon grand père. Mais j'ai vendu tous les tableaux de famille le mois dernier pour financer les travaux de toiture." Elle me regarde "C'est Madame Jacques qui les a achetés", et, à nouveau, avec la précision d'un métronome, éclate de rire. D'un rire fort, franc et sec qui, dans ce manoir inconnu, dans cette pièce figée dans un autre espace temps, me glace d'effroi. Je me demande si elle rit d'avantage à l'idée d'avoir vendu sa famille ou à celle de Madame Jacques s'en achetant une.

Il faut que je trouve un moyen de prendre congé, car je sens que je ne pourrais pas tenir dix rires de plus.

Notre hôtesse, Madame de Charolles, me fait penser à un squelette qu'on aurait vêtu d'une peau préalablement séchée au soleil. Une peau brunie, tachée, mais surtout mal ajustée. Une taille trop grande, je le déduis aux plis dans le cou et sur les coudes. Je peine à imaginer les dégâts que peuvent causer à l'intérieur de ce corps tout sec ses hilares soubresauts. Elle continue pendant trois rires la visite de son salon de réception avant de lancer un "Redescendons maintenant !"

Pourquoi s'étonner que la momie qui hante le magnifique manoir de la Vallée vive toute l'année dans le sous-sol faiblement éclairé par des soupiraux ?

 

Je descends en hâte le perron, pressé de ressentir l'effet apaisant des graviers sous mes pas, heureux de quitter cette sombre demeure, aux prix de vils prétextes.

Aujourd'hui Madame de Charolles n'a plus de propriétés à vendre. Hier, Ginette Lesage, agricultrice à la retraite, me proposait cinq terrains. Le sixième, elle le vendait à son petit-fils. Vendait ? Oui mais bien parce qu'elle ne pouvait pas faire autrement. Comprenez : une marnière et son risque d'effondrement le rendait invendable à quelqu'un d'autre.

Hier, comme aujourd'hui, même malaise et étrange sentiment de culpabilité face à ceux qui ont hérité de tout.

 

"Ha! C'est l' p'risien !"

Je lève les yeux et voit deux gamins qui s'enfuient, en riant.

Parisien, ici aussi.

Je n'avais pas passé un an à Paris pour faire mes études que, déjà, mes oncles et tantes m'appelaient le Parisien. Ils arboraient ce petit sourire que je déteste tant, celui des enfants qui jettent "intello !" au visage de plus fin qu'eux. Parisien ! L'incantation destinée à me maintenir à l'écart de je ne sais quel cercle.

Parisien je serai dorénavant, même si je demeure ici jusqu'à ma mort. 

 

A suivre.